DICIEMBRE

Cuando todo era real,
cuando te fui a buscar,
cuando nos encontramos,
cuando nos miramos,
cuando no paramos
de tocarnos y tocarnos
y mirarnos y tocarnos,
no paramos.

Cuando todo era brutal,
cuando feliz te vi llorar,
cuando nos quemaba el sol,
cuando nos brotaba amor,
cuando no paramos
de besarnos y besarnos
y abrazarnos y besarnos
no paramos.

Cuando todo era genial,
cuando me llenaste de paz,
cuando nos entregamos,
cuando nos proyectamos,
cuando no paramos
de mimarnos y mimarnos
y entregarnos y mimarnos,
no paramos.

En Diciembre,
cuando todo era normal.

NUEVO LIBRO

Gente

Estamos laburando en el NUEVO LIBRO que seguramente estará en la calle antes de fin de año.
Hablará de una pareja separada por un viaje durante un año y será una historia cronológica contada en sonetos, poesías y dibujos.
El libro ya tiene forma y nombre.

Los tendremos al tanto, Matías.

HERIDOS, HEROICOS Y ENAMORADOS

Heridos,
ciegos jugando a hacerse daño,
desgarrados de tantos tiros,
distanciados por tanto santo,
presos de la guerra del desengaño.

Heroicos,
estrellas viviendo del pasado,
resaqueados de tanto tinto,
deslumbrados por tanto canto,
presos de la guerra del desenfado.

Enamorados,
fieles coqueteando con lo añorado,
postergados de tanto frío,
ilusionados por tanto encanto,
presos de la guerra del desamparo.

SAN DISTANCIA

El santo no es santo,
no confía ni agradece,
no arriesga, no merece,
no se exige ni estremece.
El santo no es claro,
no responde ni averigua,
no aparece, no atestigua,
no espera ni santigua.
El santo no es justo,
no atiende ni reacciona,
no recuerda, no perdona,
no comprende ni razona.

El santo Distancia no es Sebastián.

BOLETO EN MANO

Me quedé con el traje planchado,
la voz sin aliento,
el pelo engomado,
sin chance ni asiento.

Me quedé con la sangre en el ojo,
el grito en el cielo,
con sexo de antojo,
sin whisky ni hielo.

Me quedé con la frente marchita,
los días sacados,
sin ganas ni guita,
sin sueños dorados.

Me quedé con el boleto en mano,
las ideas borrosas,
el cuerpo profano,
sin timbre ni rosas.

LA RAMBLA Y LOS SARGOS

Soy de allí,
donde se juntan el río y el mar,
donde las boyas te pasan guiñando,
donde el tiempo parece parar,
donde los barcos se pierden pescando.

Soy de allí,
del muro blanco,
de espalda al muro,
de prosa y canto,
de aire puro,
de media tarde,
de mate y termo,
de poco alarde,
del sol muriendo.

Soy de allí,
donde la luna parece un cristal,
donde la mesa se posa en las rocas,
donde la foto es siempre postal,
donde las musas se fueron de boca.

Soy de allí,
del muro blanco
de la Rambla y Los sargos.

BAJO EL UMBRAL (día cero)

Se miraron, se abrazaron
como sabiendo algo.
Callaron, lloraron
la angustia los colmó.
Recordaron, pensaron
(nunca lo imaginaron).
El principio del final
que inevitablemente llegó
bajo el umbral.

DOS PREGUNTAS

Si te pienso,
pienso en dos preguntas:
la fácil y la otra.

Si te veo,
veo dos personas:
la fuerte y la otra.

Si te sueño,
sueño un camino:
el de girasoles, el mío.

SE BUSCA

Se busca una razón,
un teléfono existente,
una simple explicación,
un consejo de la gente.

Se buscan cien respuestas,
una barra, una copa,
la conversa, las apuestas,
las esquelas en la ropa.

Se busca una promesa,
un balance sencillo,
una clara certeza,
una foto, un anillo.

Se busca una realidad,
discusiones serias,
un poco de humildad,
un par de medias negras.

Se busca al que un día fui,
se me vio por última vez en Roosevelt y Lima.

A LONDRES

No insistas

con tus canciones nuevas,

con el pasaje en mano,

con tus reales pruebas,

con tu amor en vano.

No insistas

con tus poesías tristes,

con tu lograda espera,

con el que “ya cumpliste”,

con que desesperas.

No insistas

con tus proyecciones,

con nuestro destino,

con tus convicciones,

con nuestro camino.

No insistas

con tus llamados,

(no estoy, no atiendo),

con las fotos y el pasado,

ya no sigas insistiendo.

No insistas,

me fui a Londres.