LA CITA

Las rayas contrastan con lisos platinos
El cielo cansino se pierde en el mar
Paleta de grises y azules marinos
Parece una obra del viejo Chagall.

Manchado el asfalto de prosa pagana
Si fuese una cita, la mesa allí está
Los rayos alumbran las rocas lejanas
La sombra la esfuma el mismísimo mal.

Se siente en el aire aroma a nada
Y el ruido extraño de la soledad
Le falta Alfonsina entrando en el agua
Le sobra Quiroga a la realidad.